LA VOZ LIBRE

LUIS ROSALES

Madrid homenajea a Luis Rosales con la apertura de una biblioteca

Efe
2010-07-21 14:25:00

Madrid.- La ciudad de Madrid homenajea a Luis Rosales en el centenario de su nacimiento con la apertura de una biblioteca que lleva el nombre del poeta andaluz autor de "la Casa Encendida".

La biblioteca, que fue inaugurada hoy en el distrito de Carabanchel, se convierte en la segunda más grande de la región y pionera en esta comunidad en el préstamo de libros electrónicos.

A la inauguración asistió el hijo del poeta, Luis Rosales Fouz, para quien la apertura de esta instalación constituye "unos de los hechos más importantes del centenario del nacimiento" de su padre y una oportunidad para acercarse "al placer de leer".

Rosales Fouz recordó que durante los últimos tres años se ha dedicado a preparar el centenario del nacimiento de su padre, uno de los poetas representativos de la generación del 36.

A la apertura de la biblioteca asistió también la presidenta de la comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, quien destacó que el nuevo centro constituye "un magnífico homenaje" al poeta y Premio Cervantes en 1982, cuya vida, recordó, estuvo "estrechísimamente vinculada a Madrid", en concreto a la localidad de Cercedilla, donde vivió hasta su muerte, en 1992.

En las isntalaciones del centro abierto en Carabanchel se ha inaugurado también la exposición "Sin saberlo y casi sin decirlo", que recoge una selección de obras del poeta y de montajes fotográficos realizados por su sobrino, Santiago Saiz.

Comentarios

Dice ser Jos Santiag
2010-09-04 12:03:55
http://josesantiago1.es.tl/EN-EL-CENTENARIO-DE-LUIS-ROSALES.htm CARTA A UN AMIGO: LUIS ROSALES EN EL CENTENARIO DE SU NACIMIENTO GRANADA: 31 MAYO 1910 El día 26 de Abril hizo dieciocho años que decidiste ausentarte para residir en La Casa Encendida. Ya llevabas cierto tiempo divagando CON PASO TERRENAL, CON PASO LENTO, nadie mejor que tú supo azulear donde acaba el mundo empieza el mar. Siempre CON EL VAHO PALPITANTE QUE SE PIERDE en busca del verso preciso que, diluyéndose sólo con la muerte, como un golpe de mar que el hombre inmola o donde un cuerpo se convierte en niebla sobre el prado, nos impregnas más de azul... al ritmo que el sol camina como un hombre bueno que con el sueño en los ojos se levanta. Aún era ABRIL, y aún te quedaba dolor; ese dolor conmovido y callado que tienen los puertos y las manos de los locos. Aún era ABRIL, y sin temblor, humanamente solo, donde nace el silencio hasta el mar de tus ojos, sin medida de tiempo CUANDO LA TARDE SE ACABA... Sabías que vendría, sigilosa, sin despertarte del sueño. Pero aún no era tarde PARA ESCRIBIR TU SILENCIO SOBRE EL AGUA. No era tarde, no; y en tu casa de la calle Vallehermoso, Maestro de Musas, con voz de cristal y llanto te me desnudaste entre las rejas que volaban por tus ojos: COMO EL NÁUFRAGO METÓDICO QUE CONTASE LAS OLAS QUE LE BASTAN MORIR, / y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores, / hasta la última / hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le cubre la frente / así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño, / sabiendo que jamás me he equivocado en nada, / sino en las cosas que yo más quería. Aún me pregunto: ¿...Tanto corazón cómo podía caber en el pecho? Cuando se le olvidaba andar le decías "VEN CONMIGO" y ella te seguía como la ola va detras de la ola regalándole palabras que iban haciendo el mar, poquito a poco. Y te imaginabas y me enseñaste un mundo donde la vida sigue viviendo al inicio de una despedida. Qué el hombre vuelve, que el ser regresa en tardes como éstas donde el silencio me trae de nuevo tu voz. Pero... te has ido... ¡No!, sin ti el mar de mis palabras naufragaría aunque eres tú, casi a tientas, quien abre la puerta de mi estantería sumiéndose tu rostro, como en el recuerdo, más allá de tus arqueadas cejas donde tu mirada queda y en la palabra, vive, el verbo de todo lo vivo. Porque se lo dijiste y me lo perpetuaste: hay algo que no acaba al recordarlo. Hoy, te vuelvo a añorar y tiemblo, tu letra menuda me ha evocado tu nombre; PORQUE TODO ES IGUAL, TÚ LO SABES, he cerrado la puerta con el mismo gesto con que se tira un día y, al entrar he sentido la extrañeza de tus pasos que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegara, y encendí la luz para volver a comprobar que todas las cosas están exactamente colocadas como estarán dentro de un año... y he mirado tus libros como miran los árboles sus hojas, y me he sentido solo porque todo es igual y tú lo sabes, porque la muerte no interrumpe nada... hasta que nadie viva con los ojos cerrados, hasta que nadie duerma. Rosales, te escribo embriagándome con tus palabras, y tú lo sabes. Porque archivo en mi cajita negra sola, no sólo sílabas fónicas que nos harian más próximos. La llave perdida se resiste, pero guardo en mí, periódicos atrasados con fotos de inocencia que muchos ignoraron. He recogido trozos de espuma para la madera que duele donde estás sentado para siempre..., y el rumor de brisa, como el barquito en la botella de cristal que compartía con tus amigos en LA CASA ENCENDIDA, ...lo guardaré para siempre. Gracias, LUIS ROSALES, por haber nacido. Tu siempre amigo, José Santiago.-

 
 
 

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